NÃO MAIS OPORTUNIDADES PERDIDAS

NÃO MAIS OPORTUNIDADES PERDIDAS.

Questiono-me sobre o que me prende tanto àquela fotografia que a Maria me enviou.

Afinal - mais não é - que uma foto do seu pai e do seu jovem filho.

Porque não consigo parar de a olhar fixa e repetidamente?!

Observo-a mais uma vez.

Não me canso.

É o enorme e sentido abraço do avô ao neto que me transmite uma paz indescritível, sentados num banco de jardim, com a imensidão do mar à sua frente que se agarra à minha mente?

Será antes o suave contraste dos cabelos brancos do pai da Maria com o azul das suas roupas e do mar?!

Paro.

Penso.

Recuo no tempo, apenas uns meses atrás.

E invade-me a memória - aquela o tempo teima em roubar-me - os gritos lancinantes da Leonor de oito anos, quando soube que o avô que a tinha acabado de levar à escola morreu.

Pensei que as crianças não se desesperavam, que apenas sorriam, brincavam...

Então, tal qual intruso, entrei fotografia adentro e ouvi - o que imaginei - falarem aquele avô e neto.

O Afonso com a cabeça recostada no ombro do João e na inocência da sua pouca idade, pergunta-lhe:

- Avô, onde acaba o mar?

E o João respondeu-lhe: Não termina, meu querido, funde-se com o céu, não vês como tudo é azul?!

O Afonso observa-o e o avô continua.

Hoje estamos aqui.

No ano passado estiveste ali - apontando para o mar e lembrando-lhe o cruzeiro que ele havia feito com os pais.

Amanhã poderei estar ali - apontando na direção do céu.

Tão novo, o Afonso, mas bebendo cada palavra que o avô lhe dizia.

Quando vieste do cruzeiro, o avô estava cá à tua espera, para te abraçar.

Quando o avô estiver lá em cima, esperará por ti, com um abraço igual.

Que pena Leonor - lágrimas salgadas rasgam-me o rosto - não tiveste igual oportunidade.

Texto da autoria de Lurdes Mesquita Babo